C’est que vous avez traversé et que je ne sais rien de l’autre rive.

À supposer qu’il y ait une autre rive et un paysage s’étendant au-delà : un paysage, un pays, une terre, la terre promise, la terre du ciel, une fois franchi le gouffre de la mort.

Je ne sais rien de cela, mais obscurément, j’y crois. J’y crois, passant bien souvent par le val de la nuit. De ce val, je suis si souvent sortie, continuant à marcher dans la brume de la foi, pas à pas, n’ayant en main qu’un lumignon tremblant et, même au fond du val, j’ai si souvent perçu, vécu l’espérance aussi infondée qu’indestructible, que je ne crois pas mentir en disant que je crois…